刻在骨子里的仇恨(第2页)

风从北边吹来，带着硝烟味。八能裹紧了身上的破棉袄，继续往南走。他的脚印歪歪扭扭，却一步比一步沉，一步比一步狠。那恨意像种子，在他心里发了芽，盘根错节，长成了一片没人能撼动的密林。

八能的脚程越来越快，像被风追着跑。有时他自己都觉得奇怪，明明肚子是空的，腿是软的，可只要看见戴太阳帽的日本小孩，看见穿和服的日本妇人，浑身就会冒出一股劲，跑得比野狗还快。

那股恨像发了酵的毒，连日本的孩子都没放过。在南边的租界边缘，他撞见个穿木屐的日本小男孩，手里拿着糖人，正追着蝴蝶跑。八能冲过去，一把抢过糖人摔在地上，抬脚就把那孩子踹倒，骑在他身上，攥着拳头往他脸上砸，嘴里吼着：“你爹是不是杀过人？你娘是不是喝过中国人的血？”

日本小孩吓得哇哇哭，八能却越打越狠，直到那孩子脸上青一块紫一块，他才停手，在那孩子胳膊上狠狠咬了一口，留下两排带血的牙印：“这是记号！记住了！是中国人给你的！”

他像头孤狼，专挑落单的日本人下手。看见日本商人在绸缎庄挑布料，他就往人家货箱里塞一把火；看见日本兵在茶馆喝酒，他就趁人不备，把泻药拌进酒壶里；看见日本女人带着孩子买花，他就冲过去推倒花摊，抓起烂泥往她们身上抹。

他的法子越来越多，越来越狠。用弹弓打瞎日本哨兵的眼睛，把涂了屎的石子扔进日本军营，甚至趁夜爬上日本商会的屋顶，把“血债血偿”四个字用红漆写在墙上——那红漆是他从死人身上刮下来的血，混着锅底灰调的。

“那个小杂种又来了！”成了租界里日本人最怕的话。日本兵巡逻时会格外警惕，商人出门要带十几个保镖，连孩子上学都得荷枪实弹的兵护送。他们悬赏捉拿这个八岁的孩子，画像贴满了大街小巷，可没人能抓住他。他像风，像影子，像地里钻出来的鬼，总能在最意想不到的时候出现，留下一片狼藉，又消失得无影无踪。

有次他被三个日本兵围在巷子里，眼看就要被抓住，心口的龟甲突然发烫，七片甲片像是活了过来，顺着血脉往四肢里钻。他突然觉得浑身有使不完的劲，抓起身边的扁担，抡得像风车，一下就打断了一个兵的腿，反手一扁担砸在另一个兵的后脑勺上，第三个兵吓得转身就跑，他追上去，一石头砸在那人的脚后跟上，看着那人栽倒在地，发出杀猪般的惨叫。

他站在巷子里，喘着粗气，看着地上哀嚎的日本兵，眼里没有害怕，只有一种近乎麻木的冷。心口的龟甲还在发烫，那股力量像潮水，来势汹汹，退去后却让他浑身发软。他知道，这力量不是龟甲给的，是恨给的，是娘的血、弟弟的命、南京城三十万冤魂给的。

他成了日本人的梦魇，却也成了某些中国人眼里的“疯子”。有个老秀才拉住他，叹着气说：“孩子，冤有头债有主，何必跟无辜的孩子较劲？”

八能甩开他的手，眼睛红得吓人：“在仓库里，我弟弟无辜吗？在南京城，那些孩子无辜吗？他们杀我们的时候，可没分过谁无辜！”他指着自己胳膊上的疤，那是被日本兵的刺刀划的，“这就是他们给的‘无辜’！”

老秀才被他问得说不出话，只能看着他瘦小的背影消失在巷口，那背影挺得笔直，却带着一股让人心里发寒的狠劲。

八能继续往南走，手里的石子磨得越来越光滑，心口的龟甲越来越烫。他不知道自己这样算不算“疯了”，只知道只要看见日本人，牙就痒，手就抖，恨不得扒他们的皮，抽他们的筋。这恨像条毒蛇，缠得他喘不过气，却也像根绳子，拽着他在这乱世里往前走，一步都不回头。

风里的血腥味淡了些，却多了些他留下的记号——那些带血的牙印，那些“血债血偿”的字迹，那些日本人眼里的恐惧。一个八岁的孩子，用最原始、最笨拙的方式，在这片破碎的土地上，刻下了属于他的复仇。

八能的脚像踩着风火轮，却总也跑不出那些画面。

他看见过路边沟里堆着的孩子，小胳膊小腿还保持着蜷缩的姿势，像没长熟就被摘下的果子；看见过被推倒的牌坊上溅着暗红的血，风吹过，血痂屑子像碎红雨一样飘；看见过穿军装的人把刺刀插进老人的后背，老人手里还攥着没送出去的窝头，温热的黄面混着血，糊了一地。

这些画面在他脑子里转，转得他太阳穴突突跳，心口的龟甲像要炸开。他才八岁，本该是蹲在学堂里描红的年纪，可现在，他能准确认出刺刀上的血是新鲜的还是凝住的，能闻出空气里哪股腥甜是刚流的血，哪股酸腐是开始烂的肉。

那天在面摊，他看见那个日本女孩捧着牛肉面时，喉咙里像堵了团烧红的铁。他想起自己的弟弟，最后那声哭叫像根针，扎在他耳朵里快烂了；想起娘倒下时，额头上的血珠滴在地上，洇出小小的红圈，像他以前在学堂里画的太阳；想起那些被扔进卡车的孩子，哭喊声能掀翻屋顶，最后却都没了声息。

这些念头缠在一起，成了团乱麻，勒得他喘不过气。他不知道什么叫“无辜”，只知道那些穿军装的、穿和服的、说硬邦邦口音的，都和那些画面里的人长着一样的脸。他们能心安理得地吃着中国的面，住着中国的房子，而他的娘、他的弟弟、那些和他一样的孩子，却只能烂在泥里。

血和泪看太多，心里的什么东西就慢慢变了。有时他会对着月亮发呆，突然想捡起石头砸过去，好像砸碎了月亮，就能砸碎那些画面；有时他会抠着自己的手心，直到抠出血来，疼才能让他觉得自己还活着。他知道自己越来越不对劲，像揣了只疯狗，见了那些人就想扑上去咬，可他控制不住——那股劲从心口涌上来，带着龟甲的烫，带着血的腥，推着他往前冲。

他还是个孩子，会在夜里梦见娘给的白面馒头，会在看见别的孩子被抱着时偷偷眼红。可这些柔软的念想，总被那些血画面撕得粉碎。恨像野草，在他心里疯长，把那些该有的孩子气都挤没了，只剩下密密麻麻的尖刺，对着所有和“日本”沾边的人和事。

风里飘来面香时，他攥紧了拳头，指甲深深嵌进肉里。疼，却让他清醒——他得记住这疼，记住那些血，记住自己为什么会变成这样。哪怕心里的疯狂像潮水一样涨，他也不能停，因为停下来，就对不起那些烂在泥里的人，对不起娘最后那个眼神。