那时是唯一的星辰(第2页)

姜阿鸾会推开那扇虚掩的角门，月白裙裾扫过竹影，带起一阵清浅的香。她总捧着那册《天工阵谱》，却不常翻开，只听梁砚坐在青石上，讲山坳里的地脉如何像游蛇般游走，讲星象移位时阵法要跟着转多少度。他讲得兴起，便随手捡根枯枝在地上画，指尖划过处，连青苔都像是活了过来。

“你看这‘七星阵’，”他忽然握住她的手，教她用指尖描摹方位，“这里的‘破军’位，要对着西边的断崖才够凌厉，就像……”他顿了顿，耳尖微红，“就像你皱眉的时候。”

姜阿鸾抽回手，指尖却还留着他掌心的温度，烫得她低头去看阵图，不敢抬眼。竹影落在书页上，晃动得像她乱了的心跳。

入夏时，梁砚得了块上好的暖玉，请玉雕师傅照着她锦袋里的阵图，雕了半枚同心佩。玉佩送到她手里时，还带着他贴身藏过的温热。“等我秋闱得中，”他站在石榴树下，花瓣落在他发间，“就用这半块佩，去姜家提亲。”

她没说话，只从鬓边摘下支刚簪上的石榴花，别在他青布袍的领口。花影落在他眼里，漾开的笑意比枝头的石榴更艳。

那时的光阴慢得像流泉。他们会趁着月色去后山寻能聚灵的黑曜石，梁砚总走在前面，用砍刀劈开带刺的藤蔓，回头时，眼里的光比手里的火把还亮；他们会坐在溪边洗砚台，墨汁染黑了溪水，却染不黑他说“将来要给你建座观星楼”时的认真；她教他辨阵法里的生克，他教她认山间草药的性味，指尖偶尔相触，便像有电流窜过，引得溪里的鱼都跳出水面。

七夕那天，梁砚在竹林里布了个“流萤阵”。万千萤火被阵法困在竹间，像撒了满天的星子。他从怀里掏出个锦囊，里面是她绣了一半的《春江燕归图》，他竟偷偷拿去，用金线补全了最后那只未点睛的燕。

“阿鸾，”他捧着锦囊，声音在萤火里发颤，“等我。”

她望着他眼里跳动的光，用力点头。那时的她信极了“等”这个字，信山盟海誓能抵过岁月漫长，信半块同心佩能锁得住两心相依。她怎会想到，后来让她肝肠寸断的，恰恰是这个曾让她心头滚烫的字；后来在火里烧成灰烬的，不只是这幅图，还有她用整个青春织就的梦。

那时的萤火虫落在她发间，像缀了串碎钻；那时的梁砚站在光里，是她眼里唯一的星辰。